Ur loggboken (Odd):” Inblåsta i Marstal. 10 – 14 SW. F.m. mycket regn. Kyligt. Fint besök på Sjöfartsmuseet.”

Vi valde bort att ta det där väderfönstret och sticka iväg över Östersjön redan på lördagen. Kände plötsligt motvilja mot att skynda härifrån. Vad var svaret på frågan: Varför har vi så bråttom från fascinerande Marstal? Stress och prestation av gammal vana, hinna så långt som möjligt, så fort som möjligt?

Lördagen var min födelsedag dessutom. Vi plockade fram cyklarna istället, och invigde Sigges släpkärra. Cyklade nästan 1,5 mil fram och tillbaka till Aerököbing, på en cykelled som hette Östersöleden. En av mina mest minnesvärda födelsedagar, fast det regnade och jag cyklade omkull. Raps och syrener doftade och ejderungarna flydde pipande ut från strandbrynet när vi kom susande.

Idag har vi lagt ett par timmar på Marstals sjöfartsmuseum och sett kanske en fjärdedel av allt intressant som finns där.  Marstal har massor gemensamt med Fiskebäckskil och för min del innebar besöket användbar research.

Imorgon ska jag sitta på biblioteket och skriva. Det verkar dröja ända till onsdag innan vi kan hoppas på en dräglig översegling till Tyskland. Våra grannar vid bryggan kom från Kiel igår och hade haft en besvärlig segling. Inte så mycket för vindens skull som för vågorna. Just nu regnar det iskalla småspik och hela båten skakar och gungar i vindbyarna. Som gjort för att sitta i soffan och träna ukulele medan Odd läser Göran Schildt. 🙂

Vi blev kvar i Nyborg en dag extra.   Jag har sista ordet om vi lämnar kaj eller inte. Jag är nämligen ängsligast och försiktigast på den här båten. Säger prognosen 10 m/sek blir det inga öppethavpassager. Högst 8 får det blåsa om det är flera timmars gång, och då får det inte lura hårdare väder i närheten.  Det brukar alltid bli lite mer vind än prognosen säger, och det är en himla skillnad på 10 och 12 m/sek. Jag kanske blir modigare med tiden, det får visa sig.

Odd har fått ordning på AIS så nu kan du hitta vår aktuella position genom att söka efter Ellem på www.marinetraffic.com

Nu ligger vi i Marstal, sista hamnen innan skuttet över till Tyskland. Kanske redan i morgon, det beror på vädret. Marstal innesluter mig direkt i sin öfamn, jag känner mig hemma så fort vi kommit in bland de små husen. Sparvarna kvittrar, det luktar hav och eldning i köksspis, inte sån där lyxbrasa i kamin utan den andra sortens röklukt, den som jag minns från Fiskebäckskil kalla höstkvällar.

Vi lade oss anarkistiskt vid en tilltalande brygga, struntade i skylten ”Kun tillat for skip over 25 m”. Efter lunch och vila började Odd skruva på nästa projekt vilket innebar att förarplatsen förvandlades till Mulle Mecks garage. Ett dovt undervattensmuller satte plötsligt båten i gungning och vi rusade båda två upp i sittbrunnen. En jättelik holländsk skuta siktade på den bit av bryggan som fortfarande var ledig. Den såg definitivt längre ut än 25 meter. Det var otänkbart att vi skulle hinna flytta oss. Det behövdes inte heller. En oberörd PerOscarssonkapten manövrerade in sin skuta på spring, det tog tio minuter sen smekte hans långsida bryggan och ett fyra meters bogspröt darrade några decimeter från vårt förstag.

Ingenting blir författat. Fast det finns massor av ledig tid är den upphackad, det finns ingen obruten tid till att skriva koncentrerat. Jag måste hitta något sätt att förhålla mig till det, om jag inte ska bli stressad och irriterad. Kanske gå in för att iaktta folk och natur och anteckna istället? Så snart vi har kommit in i kanalsystemet ska jag börja med mina långa morgonpromenader igen, så att hjärnan får springa fritt.

Marstal har gratis wifi som bara hoppar in av sig själv och hälsar välkommen så fort jag öppnar paddan. Bara en sån sak! Nu ska jag göra ett nytt försök att låna hem Carsten Jensens ”Vi, de drunknade” från biblioteket till min läsplatta. Regnet piskar på däck och blåsten ruskar i riggen. Värmaren surrar och Odd suckar i elskåpet. En typisk läskväll.

Autopiloter. Sigge får sitta i husses knä under gång. Han skulle aldrig ens försöka hoppa upp i mitt.

Upplevelsen att komma i hamn är alltid lika känslosam. Först ser man bara konturen av land genom regndiset, sen dyker alla förväntade prickar och bojar upp precis där de ska, sist öppnar sig en smal öppning mellan två stenpirar och man styr tacksam in i hamnfamnen. Räddad!
I morgon blir det för blåsigt för oss på havet, därför gjorde vi ett längre skutt idag än vi tänkt. Istället för att gå till tråkiga Grenå, där vi riskerade att bli inblåsta flera dagar, gick vi ända till mysiga Ebeltoft.
Fast så värst mysigt är det inte här heller en kall, regnig dag i början av maj. Inte en enda gästbåt utom vi, och hamnkontoret stängt.
Nu blir vi här åtminstone två nätter. Odd ska roa sig med att koppla AIS och internet, montera slingerkojen och försöka få tyst på värmaren plus en del andra saker.
Jag ska skriva på min uppföljare.
Idag har jag läst ut Berta Wilhelmssons memoarer och upptäckt ett nästan kusligt sammanträffande. Hennes man konstnären Carl Wilhelmsson spelar en viktig roll i min nästa roman, och det visar sig att han var nära vän med disponent Hjalmar Lundbohm från Kiruna! Samme Hjalmar som är en av huvudkaraktärerna i min författaridol Åsa Larssons ”Till offer åt Molok”.
Jag ser det som ett tecken från ovan att jag är på rätt spår.

Ikväll har författaren och bästsäljaren Elizabeth Gilmore (”Eat, Pray, Love”) gett mig styrka och mod. Här berättar hon om hur hon hittade  tillbaka till kreativitet och harmoni efter att ha misslyckats med uppföljaren till sin världssuccé ”Eat, pray, love”.

Hon insåg att hon älskar skrivandet mer än något annat i livet. Själva handlingen att skriva var det hon älskade, det betydde mer än att lyckas, till och med mer än hennes ego.

”Succé eller fiasko spelar ingen roll, det är skrivandet som är mitt hem. Det enda viktiga är att jag skriver på en bok nu, och att jag kommer att skriva en bok till efter den, och sen en bok till, och en bok till.”  

Hon talar om vikten av att hitta sin passion i livet, det man älskar mer än sitt ego, och att hålla fast vid den kärleken. Antingen det handlar om att uppfinna saker, att hjälpa andra människor eller att föda upp pudlar. När man har hittat den passionen, som hon liknar vid en plats, kan man tryggt bygga sitt hem där, utan att behöva vara rädd för att knäckas av vare sig en succé eller ett fiasko.

Nu längtar jag ännu starkare efter att äntligen komma iväg. Efter tid som inte räknas, dagar som flyter i varann, efter tystnad och ostörda timmar inuti författarbubblan. Vi har pratat om våra respektive förväntningar, det är viktigt att veta vad den andre hoppas på inför en så lång resa, så tätt tillsammans. Båda ser vi fram emot mycket ostörd egentid. Jag med mitt romanskrivande, Odd med sina publikationer. Det låter ju inte klokt egentligen, hur ska det gå till med allt slussande och all navigation som kräver koncentration och närvaro.

Nyckeln är förstås att inte ha bråttom. Vi jagar inget mål, vi är på väg och samtidigt redan hemma. Att stanna en dag extra på en fin plats betyder inte att vi förlorar tid.

Idag har jag äntligen kunnat börja göra det trivsamt ombord, Odd blev klar med att täta alla läckande slangklämmor och rörkopplingar i undervåningen. Jag har lagt in nya bäddmadrasser i förpiken och kantsydda mattor i salongen, dammtorkat hyllor och tvättat teakdäcket rent från all vintersmuts och slipdamm. Packat skafferilådorna och suttit en lång stund i sittbrunnen och bara njutit i kvällssolen.

Och i trädgården blommar magnolian. Jag har själv planterat den, för sex eller sju år sedan.

I år är den precis så vacker som jag drömde att den skulle bli.

Den 1 mars skrev jag här om att det finns en synopsis för uppföljaren till Marvatten. Den nya romanen utspelar sig i Fiskebäckskil där jag tillbringade alla somrar under barndom och tonår, och dit jag flyttade när jag gifte mig tjugosex år gammal.

Vi var utan tvivel urtypen för badgäster, fast min mamma än idag envist hävdar att vi inte betraktades som sådana av de bofasta. Mina föräldrar var förhållandevis välbeställda stadsbor som 1951 lyckades köpa ett fantastiskt kaptenshus med sjöbod för den blygsamma summan tjugotusen kronor. På avbetalning. I det huset bodde vi hela somrarna. När pappas semesterveckor var slut kom han ut varje lördag och körde tillbaka till Göteborg söndag kväll. Vi stod på bryggan och viftade med badhanddukar när hans svarta Mercedes passerade på bron inne i viken. Sen var det bara mamma och vi och barnflickan resten av veckan.

Under somrarna i Fiskebäckskil lärde jag mig många saker som det inte varit möjligt för mig att upptäcka i stan. Till exempel hur viktigt det var med Gud. Kyrkan på berget ovanför vårt hus var fullsatt varje söndag, under högmässan måste vi vara stillsamma och fick inte leka utomhus. På vår tomt fanns en stentrappa nere vid vattnet som inte fick blockeras, för dit kom det svartklädda och allvarliga kyrkfolket från Östersidan roende med sina ekor.

Jag lärde mig också att det fanns människor som inte var som vi. Som levde i en annan värld där man tyckte annorlunda och gjorde helt oförutsägbara saker. Min bästa vän badade i en balja på köksgolvet. Hon sov i samma rum som alla sina syskon. Hennes mamma rökte hela tiden. Hennes pappa var full ganska ofta. Han var världens snällaste person och älskade barn. Vi kallade honom sotarn eftersom han alltid var kolsvart när han gick förbi vårt hus efter dagens arbete i smedjan på varvet.

Mycket av det jag såg och upplevde förblev mysterier. När jag var liten frågade inte barn lika mycket som nu. De tillfrågades inte heller. Ju mer jag nu tänker tillbaka på min barndoms somrar i Fiskebäckskil, desto mer upptäcker jag genom mina vuxna glasögon. Äggkokningen i bergen när vi vaktade påskbrasan. Raggarfesterna uppe på campingen vid dansbanan. Konfirmationsundervisningen i prästgården. Den ständigt närvarande uppdelningen av människor i vi och dom. De riktiga åretruntboende och så vi andra. Som inte riktigt dög i deras ögon men ändå trodde att vi var mer lyckligt lottade.

Jag googlar. Läser om Elise Sahlqvist, den duktiga och egensinniga hattmakerskan från Hallsberg som var sommargäst i Fiskebäckskil redan i mitten av 1800-talet. Hon var moster till Carl Larssons hustru Karin. Carl Larsson, som själv gjort en klassresa,  undervisade Carl Wilhelmsson,  den fattige och faderlöse som skulle bli Fiskebäckskils störste kändis och världsberömd konstnär. De och deras fruar blev vänner och umgicks, fast männen var lika olika som vinter och sommar. Den ene svårmodig och allvarlig, den andre glad och sällskaplig.  Jag ser trådar löpa genom historiens varp, mönster bildas, societet och hierarkier växa fram. Vilka fattiga släktingar blev inbjudna till de fina sommarkalasen? Vilka flyttade ut ur sina hus när sommargästerna skulle ha någonstans att bo? Vilka spelade tennis och vilka seglade badgäster ut till öarna? Vem rodde passagerare över till Östersidan för tio öre, vem städade och vem passade de små barnen?

Vem blev förälskad i vem, trots höga sociala murar och helt på tvärs mot konvenans och moral och Guds vilja? Och vad fick det för efterverkningar för livet i min barndoms Fiskebäckskil, och för livet där idag?

Jag anar mörka hemligheter, förtvivlade handlingar, desperata försök att undkomma ödet.

Research är det roligaste som finns.

Det är synd att jag inte kan länka till Åsa Larssons facebooksida. Hon skriver just nu en sorts helt fantastiska dagboksberättelser som är hälften fantasi, hälften verklighet. Det är läslycka att få vara hennes vän på facebook.

Egentligen kan jag inte läsa Åsa Larsson utan att förvandlas till en liten gul pöl under köksbordet, men så länge jag  inte skriver, utan bara har nästa bok i huvudet, går det bra.

Jag kan inte skriva när jag ger efter för frestelsen att vänta. Och just nu väntar jag så intensivt på att få besked. Tre mail eller telefonsamtal från betydelsefulla kontakter väntar jag på. Alla har lovat att höra av sig senast efter påsk. Detspelaringenrollhurdetblir försöker jag intala mig själv, men det lurar förstås ingen, i alla fall inte mig.

Tur att det finns så mycket praktiskt båtjobb att ägna sig åt. Jag, som annars måste fråga Odd varje gång hur man startar skruvdragaren, har plötsligt fått oanade verkstadstalanger. Inte nog med att jag har startat jätteprojektet Nåta om teakdäcket, och kommit ganska långt med det, jag har dessutom åtagit mig att slipa ratten.

Egentligen är det ren snålhet, jag frågade på snickeriet vad det skulle kosta, och de sa fem, sex tusen för att slipa och lacka ratten. Tack, nu fick jag just råd med min efterlängtade lyxgrill, tänkte jag. Nu har det blivit panik eftersom teakdäcket tar så lång tid. Snart är det sjösättning och innan dess ska ratten lackas minst sex gånger säger Odd.

Men båtpanik är nog vad jag behöver just nu, för att inte bli tokig av att vänta.

Jag har egentligen ingen lust alls att skriva om det tarvliga slutet på historien om mitt första förlagskontrakt. Men jag vill dokumentera vad som hände, för framtida bruk. Champagneflaskan som såg så fin och speciell ut på etiketten visade sig innehålla något helt odrickbart. Nu är den den jäsande, illaluktande soppan uthälld och vasken rengjord och jag tänker hålla mig till välkända märken i fortsättningen.

Helst vill jag bara glömma och gå vidare. Men så skaffar man sig inte någon livsvisdom. Då måste misstag analyseras och slutsatser dras. Den 18e mars berättade jag på bloggen om hur avtalet med Frank förlag visade sig vara värdelöst. Den dagen hade jag skrivit såhär i den slutna gruppen Författare på Facebook. (Gruppen har över 2000 medlemmar.)

”Nytt avtalsförslag från mitt förlag. Hur ska jag göra?
Jag har redan bestämt mig, men vill ändå gärna ha era synpunkter. För drygt en månad sedan skrev jag på för Frank förlag, ett avtal som granskades av Författarförbundet och fick tummen upp där. Inget garantiarvode, men det kunde jag acceptera eftersom det är ett litet förlag och jag är debutant. Boksläppet bestämdes i kontraktet till 12 juni eftersom manuset enligt förlaget var praktiskt taget klart och inte behövde någon omfattande redigering. Igår fick jag ett nytt avtalsförslag eftersom förlaget ändrar inriktning och i fortsättningen inte kommer att acceptera returer från återförsäljare. Man kallar sig nu agent (?) och förlag. För mig innebär det att jag erbjuds betala 90 000kr + moms för 1500 inbundna ex och ebok, att utgivningen skjuts fram till oktober, att min bok ska säljas på förlagets hemsida, att jag ska säljas in för föreläsningar ”i nya kanaler” och att Frank får provision för dessa föreläsningar och 50% av vinsten från bokförsäljningen vid dessa föreläsningar. Dessutom talas i svepande ordalag om byggande av författarskap, utlandsrättigheter och försäljning av filmrättigheter. Yippee, eller hur? Jag som bara är en dum stackars debutant tycker givetvis att detta låter helt underbart. Visst ja, det glömde jag ju, de ska sälja in mig ”så mycket som möjligt” till press, morgonsoffor etc för att på så sätt bygga mitt författarskap. Varsågod Dag Öhrlund, du får min historia.”

Effekten blev enorm. Det kom över 136 kommentarer på inlägget. De flesta uppmanade mig att kontakta advokat  och kräva tillbaka mina rättigheter, vilket jag också gjorde. Det visade sig att det fanns fler än jag som hade dåliga erfarenheter av förlaget. Stormen i facebookgruppen ledde till att bokhandelns egen facktidning Svensk Bokhandel ringde mig och intervjuade, och Författarförbundet gjorde ett särskilt utskick till alla Franks författare för att få in fler av förlagets kreativa avtalsförslag. Sen trodde jag att allt var över och pustade ut, lättad över att ha fått tillbaka mina rättigheter.

Då kom ett meddelande på mobilen, från en författarvän: ”Jag vill inte ge dig högt blodtryck, men har du sett vad som står om dig på Franks hemsida?”

Jag hade fått en särskild textruta under rubriken Aktuellt. Illvilliga formuleringar beskrev att ”bloggaren Katinka Bille Lindahls mysdeckare Marvatten” inte kunde ges ut på grund av dålig försäljning. Inga bokhandelskedjor ville ha boken och därför hade Frank förlag inte råd att ge ut den…

Facebookgruppen kreverade igen. Jag har aldrig i mitt liv fått så mycket stöd och uppmuntran. Så lågt och så oseriöst agerat mot en debutant.  En hämnd för att jag skvallrat för 2000 andra författare och blivande författare om hur lite värt ett förlagskontrakt kan vara.

Dessutom var det lögn. Jag fick ett meddelande på facebook från en inköpare på central nivå i en av de stora kedjorna. Hen talade om att ingen av kedjorna hade tagit ställning till min roman över huvud taget. Alla hade backat redan när Frank förlag avslöjade att de i fortsättningen inte tänkte acceptera returavtal (att bokhandeln får lämna tillbaka osålda böcker).

Nu kunde jag väl känna mig lugn och lättad? Men den motbjudande texten fanns kvar på förlagets hemsida. Jag kände mig smutsig. I den ena kommentaren efter den andra uppmanade mig mina vänner i facebookgruppen att göra något.

Vad kunde jag göra?

I fredags kom så artikeln i Svensk Bokhandel  om alla klagomål på Frank förlag, författare som inte fått sina pengar i tid, intervjun med mig och en varning från Författarförbundet. Medan jag läste den blev det självklart vad jag skulle göra.

Jag mailade till förlaget och talade om att jag visste sanningen om varför min bok inte blivit såld, och att jag tänkte tipsa ett antal tidningar om min historia, för att varna andra godtrogna debutanter för de faror som lurar i förlagsdjungeln.

Dagen efter var texten på hemsidan borta.

Och nu vill jag bara gå vidare, inte lägga mer energi på denna trista erfarenhet.

Om jag hade hållit tyst från början, svalt den sura medicinen utan allt oväsen på facebook? Då hade jag kommit undan åtminstone slutscenerna.

Men jag hade skämts. Över att ha låtit mig luras.

”Ingen ska få skita mig på näsan”, sa min pappa en gång, anledningen har jag glömt. Men andemeningen sitter djupt i min själ.

Om jag hade hållit tyst hade jag inte heller fått känna värmen från alla Författare på Facebook. Den var överväldigande, den ska jag minnas länge, länge.

Igår kom ett fantastiskt mail från Det Väldigt Stora Förlaget. Med massor av beröm, men också med en hel del ändringsförslag. Manuset är för spretigt, har för många bihistorier. Men det har skickats vidare till ytterligare en lektör inom sagda förlag för bedömning.

Jag biter på naglarna och är inställd på att jag kanske blir tvungen att döda en del älsklingar i berättelsen. 🙁

Försöker också förbereda mig på att det i slutändan kan bli tummen ner totalt. I så fall har jag i alla fall fått världens mest positiva och uppmuntrande refusering.

Nu ska jag åka till apoteket och köpa avlusningsmedel. Har inte hittat några ”lösa djur” som Shiloh har döpt sina objudna gäster till, men bara misstanken gör att det kliar infernaliskt.

Först så går det upp, och sen så går det ner…

Igår meddelade Frank förlag att de ville ändra mitt månadsgamla avtal på grund av att de byter inriktning. Plötsligt vill de att jag betalar nittitusen kronor plus moms för att de ska trycka femtonhundra böcker. Plus en massa andra orimligheter som inte är värda att dra upp här ens. Anledningen är att förlaget inte har råd med systemet som gäller i bokbranschen, nämligen att bokhandlarna har rätt att returnera osålda böcker till förlagen. Ingen nyhet som har inträffat den senaste månaden, kan man tycka.

Jag vill inte säga att jag anade detta, men det ger ingen bra magkänsla när förlaget inte håller sina utlovade dealines och inte svarar på telefon eller mail.

Som tur är finns Författare på Facebook, och som tur är har jag ett bra nätverk i mitt författarliv, så när jag luftade mina problem fick jag ett massivt stöd.

Eftersom jag var bunden av det första avtalet ägde förlaget rättigheterna. De kunde helt enkelt sitta kvar på manuset och bara låta bli att ge ut min bok. Bokrelease den 12 juni var bara att glömma. Värre var att det kunde dröja ända till november innan de antingen måste släppa rättigheterna eller trycka boken.

Men tack vare mina författarvänner och med hjälp av Författarförbundet har jag nu lyckats få tillbaka mina rättigheter, och avtalet med Frank är ett minne blott.  Vilken pärs.

Insikten att jag – återigen – varit för snabb, för godtrogen, för naiv, svider i mellangärdet. Egenskaper som får vissa att kalla mig för cynisk när jag värjer mig onödigt bryskt mot nya närmanden för att slippa falla offer för mig själv.

Samtidigt – med häpen stolthet upptäcker jag en styrka som jag inte visste att jag hade: Jag reser mig på studs ur besvikelsen och är förbannad, konstruktiv och handlingskraftig.

Idag har jag redan fått signaler som ger gott hopp om nytt kontrakt med ett seriöst förlag.

Igår var jag på Författarkväll på Henåns bibliotek, Helene Tursten föreläste om sina tio Irene Hussdeckare.  Hon var proffsig, inspirerande och utstrålade ett vänligt intresse för sin publik. När jag köpte Tatuerad torso av henne efteråt hörde jag mig själv berätta om min besvikelse över det spruckna avtalet medan hon signerade boken. Det kändes ganska pinsamt men samtidigt skönt att få gnälla lite för en levande människa och inte bara på Facebook. Hon lyssnade och frågade och verkade genuint medkännande.

Idag känns hennes ord nästan profetiska: ”Ha förtröstan. Du får snart ett nytt förlag. Kollegan Helene Tursten.”

44/365 foton Tema: Stöd

Jag väntar sedan en vecka på att få tillbaka manuset från förlaget, och hoppas att förseningen betyder inga ändringar. Annars blir det svårt att hinna med den slutgiltiga redigeringen innan deadline 29/3.

Men väntan betyder inte overksamhet. Idag har jag varit på kurs hela dagen för VHF/SRC certifikat. Ikväll var det litet ukuleleuppträdande på Flatöföreningens vårfest. Imorgon har Kryssarklubbens Medelhavssektion kurs hela dagen. Tema: Kasta loss! Föredrag och diskussioner inför resan till Medelhavet.

Dessutom har jag faktiskt hunnit med vårarbetet i trädgården. Känner att jag börjar övervarva, dags att försöka lägga in en lägre växel.

43/365 foton. Tema: Ego  Försöker få till ett bra porträtt till insidesfliken på omslaget till min bok. Bilden togs framför Niklas båt nere vid Stätte brygga en väldigt dimmig morgon. Duger nog inte. Men jag gillar stämningen.